El Negociador y Sancholin : diálogos imposibles de algo que nunca podría pasar.
La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso, aplicar después los remedios equivocados y echarle la culpa a los demás de tus fracasos. (Groucho Marx)
El Negociador camina una y otra vez por los pasillos del hotel. Se come las uñas, se pasea intranquilo, tiene tics nerviosos en la ceja izquierda y ya está harto, muy harto. Lleva días esperando que lo reciba el gran enano, el gran marrullero, el prófugo, la serpiente, el conseguidor, el humillador, ese pedazo de mierda, el innombrable, como se llame ya, ni se acuerda de su nombre.
Ya no sabe porque está aquí porque vino, mejor sí lo sabe, recuerda aun la conversación con el presidente Sancholin: Mira tu solo entregas el mensaje y esperas, nada más, no la jodas, te haces la foto, suplicas, pones cara tonto, pero me traes el acuerdo ¿entiendes? El Puto Acuerdo de los Cojones eso es lo Unico que Importa, Jooder. Eres prescindible y lo sabes, eres el puto peon que se sacrifica y lo haces por mi, por mi causa por el que De-Verdad-Importa, por el Puto Amo (YO).
Clarito se lo dejó soy el prescindible, el mensajero bobo, el tonto la foto, el conseguidor, el negociador, el idiota. Y asi con cara de idiota mira por la maldita ventana el dia gris y triste, la ciudad gris y triste, el pacto gris y triste. Cojones porque no vino el profugo a otra ciudad con playa y palmeras a una isla paradisiaca. No, tenía que venir aquí donde no para de llover y de hacer viento, frio, carajo que frio, tirito todo el tiempo maldita sea (hasta tirito por dentro).
Eres prescindible- le había dicho el presidente Sancholin- yo pasare a la historia pero no por la foto con el mierda, eso te lo comes tu. Asi están las cosas, y el negociador (prescindible) aguarda a ser recibido, espera y espera mientras recorre los pasillos, mira por los amplios ventanales a las nubes grises y tristes sobre la ciudad gris y triste y aguarda impaciente a que el ignoto señor del castillo de la venia y le reciba y le escupa a la cara. Pero el castillo nunca abre su puerta ¿No estaremos en Praga? Se pregunta. No que va, Kafka aun no está, aunque se le espera.
Le esta humillando, esta disfrutando con ello, lo sabe, pero ya le dijo el presidente: Que te humille a ti lo que quiera, que para eso estas, pero es solo a ti, ni a Mi ni al Partido. Tu haces de puente, de muro, yo me salvo, tu te quemas, y mañana a otra cosa que el pueblo ya no se acordará de esta. Ya está, clarito, clarito. El puto peón y el Puto Amo. Solo que el presidente el muy idiota no sabe que eso no será así, la historia le dará su verdadero papel, pues ¿no esta cediendo a todo, no esta dando lo que puede y lo que no puede?, y se cree que esto es igual a todas las otras barrabasadas que ya hizo antes. Cambios de opinión no mas, cambios de postura, cambios de careto, cara de jueves o cara de viernes o la cara mas dura. Da todo igual, al Cesar solo le importa el Poder poderoso.
No, esta es la peor barrabasada con diferencia, es humillar a toda la justicia de tu nación, a todo el estado de derecho (¿pero que es eso?), a la historia, a la nación. Reconoces una nación corrupta de jueces corruptos que obraron injustamente aplicando leyes corruptas y todo ello ante el asombro y estupor de toda Europa. Sin rubor, sin miedo, yo el Puto Amo no tengo culpa fue el Negociador, tu pon cara de tonto por si acaso.
No importa ya lo soy, el tonto mas útil y prescindible.
Y asi Europa asiste con Estupor al hecho insólito, un país se autoinculpa para desinculpar a delincuentes y ladrones por 4 putos votos para hacer un presidente (¿o eran 8 o eran 7?, ya ni me acuerdo). Pero que político mas listo el presidente Sancholin, ha hecho lo que ningún otro presidente o candidato nunca hizo en la historia democrática de Europa. Soy el primero le dijo el Puto Amo el otro dia, el primero en hacer algo así, soy un genio, un dialogador dialogante y un liante, lo hago todo por detrás, nada nunca por delante. Es mi lema ya sabes. Que te voy a contar yo a ti. Otros menos inteligentes hubieran convocado nuevas elecciones, no se jugarían su prestigio, su etica, su pais por una humillación semejante, pobres ilusos, con lo bonito que es el poder. Yo soy el mas listo y no me averguenza el cambio de postura, de mis principios, si no les gustan siempre tengo otros disponibles y a otra cosa. Y al negociador se le ocurre preguntarle lo del comisario europeo que ha preguntado con muy mala leche y le responde: a ese lo liaran mis pretorianos que para eso los tengo.
Los pretorianos son los 1500 asesores con cama sueldo y puro que le siguen todos días por Palacio baboseando un gesto y una mirada, tal vez con suerte una sonrisa del prócer, inventando nuevas felonías, nuevas verdades y nuevas falsedades que atribuir a la oposición miserable.
Y también le dice. Mira tengo exministros y exsecretarios de estado en el Tribunal, en la Fiscalía, en la Abogacía, en el CIS en los Medios, en todas las puñeteras partes, esta todo controlado, tu a lo tuyo a que te humillen (pero solo a ti) a rebajarte todo lo que puedas, a darle todo lo que te pidan, a suplicar todo lo que te dejen, a rogar todo lo que se te ocurra, a engañar todo lo que sepas. No, mejor para engañar me dejas a mi, que soy el maestro, donde está el amo sobra cochinillo. Como a Federico Barbarroja me llaman Stupor Mundi (el asombro del Mundo ante la asombrada Europa).
Y aquí sigo, no me dejan ni salir del hotel, podía ir y ver algún museo o algún parque, no, no salgas que no te hagan fotos haciendo el tonto por la ciudad, bastante el tonto haces ya por los pasillos del puto hotel, tu aguanta, se fuerte, paséate por dentro del hotel que es muy grande y nos sale muy caro y espera, espera, espera. Que te reciba algún dia, que firme MI rendición, que te humille (pero solo a ti). Yo soy Sancholin y saben todos como me las gasto, ya reiré el ultimo, ya los engañaré a todos, cuando me convenga, cuando me de la gana y por supuesto le echaré la culpa de todo a la oposición.
Y aquí sigo Yo Negociador, esperando desesperado. Pero el castillo nunca abre su puerta ¿No estaremos en Praga? Se pregunta. No que va, Kafka aun no está, aunque se le espera.
Antonio Gamiz, 16 de mayo de 1998
Relatos del futuro